Publié le par Sylvie-E. Saliceti

Charles Bukowski | Héritages de Balbino

 

 

 

Après « Gitan de Paname » en 2006 et « Le soleil et l’ouvrier » en 2008, Balbino (Medellin) nous a offert la sortie simultanée le 20 septembre 2011 de son 3ème album et d’un recueil de poèmes au titre éponyme  : Évangiles sauvages aux Editions Naïve. Bukowski est le premier titre de l’album .

Sylvie-E. Saliceti

 

evangiles-sauvages

Bukowski
Auteur, compositeur, interprète : Balbino

 

Un poème nous hante qui soit l’hôte des différences, et ainsi porté à pulvériser les genres

Michel Deguy

 

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Faudrait-il alors aujourd’hui parler de poésie « post-moderne »? Cette notion pourrait convenir pour désigner la curieuse situation d’héritier qui est celle des contemporains. Ils ont reçu du passé quantité d’oeuvres et de formes vis-à-vis desquelles il leur est difficile d’affirmer une originalité nouvelle. Cet héritage, pour reprendre une formule de René Char, « n’est précédé d’aucun testament ». Il est par là bien différent de l’héritage gréco-latin, par exemple, tel que le firent valoir les poètes de la Renaissance : ils y découvraient les fondations et comme le programme même de la culture qu’ils inventaient. Autrement plus large et plus divers, l’héritage de nos contemporains fait se côtoyer dans le plus grand désordre des oeuvres anciennes et nouvelles, venues de toutes parts. Il engendre un vertige et conduit souvent les auteurs à faire la part belle au jeu citationnel et à l’ironie. Peut être l’aventure des formes est-elle à présent close. Le poète contemporain peut éprouver le sentiment d’avoir atteint quelque chose comme les limites du langage, voire la fin de toute croyance dans les pouvoirs de la poésie. Il garde en mémoire le mot d’Adorno affirmant l’impossibilité de la poésie après Auschwitz. Il est tenté de répéter, avec Denis Roche, « la poésie est inadmissible ».

Jean-Michel Maulpoix, La poésie française depuis 1950, Sur le site de l’auteur.

 

 

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L’héritage des humbles

quand je souffre sur
cette machine à écrire
je pense à ce que je subirais
si j’étais à Salinas
à ramasser des salades.

je pense à ces hommes
que j’ai connus en
usine
avec aucun moyen
de s’en sortir –
étouffant tandis que nous vivons
étouffant tandis que nous rions
avec Bob Hope ou Lucille
Ball et tandis que
2 ou 3 enfants
jouent à la balle
contre le mur.

Il y a des suicides qui ne sont jamais
enregistrés.

Charles Bukowski, L’amour est un chien de l’enfer, Cahiers Rouges, Grasset, 2011, p 158

 

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Publié le par Sylvie-E. Saliceti

Une grande main de lumière | Cendrars et Maulpoix

 

 

LE CŒUR DE LA FOUDRE EST UNE MAIN COUPÉE ( BLAISE CENDRARS )

 

Ce désir de voir, de saisir, d’être efficace autant que simple, et d’utiliser l’écriture comme un instrument optique ou comme un moyen d’intervention rapide, rapproche Cendrars d’Henri Michaux. L’un et l’autre élaborent, chacun à sa manière et selon sa formule intime propre, une stratégie de l’homme gauche. L’un et l’autre puisent leur force dans leur défaut. L’un et l’autre prennent la poésie à rebours pour déjouer ses leurres, ses artifices. A l’appui de ce rapprochement, je ne puis d’ailleurs m’empêcher d’entendre le prénom de Cendrars lorsque Michaux répète dans Bras cassé: « Braise. Braise dans le bras. Braise et percements. Horrible cette braise… et absurde.» Comme si la même souffrance, la même brûlure et la même gaucherie avaient alimenté, au moins quelque temps, l’écriture des deux hommes. Comme si le poète n’était pas plusieurs mais un seul, ayant enduré sans cesse le même mal, la même brisure de l’os et la même brûlure de la chair, en des temps et sous des noms différents, pour atteindre le coeur du monde. Bras cassé ou main coupée, défait d’une partie, sinon d’une moitié, de soi-même, seul un homme gauche peut être, pour reprendre une formule de Cendrars à propos de Le Rouge, « un très grand poète anti-poétique ». La main droite, on le sait, est active, efficace, partie prenante, volontiers directive ; tandis que la gauche est songeuse, réfléchie ou végétative. La main droite pourrait être de braise, et la main gauche de cendres. Et c’est bien sa main droite qui continue de brûler Cendrars après qu’il l’a perdue. C’est elle qui garde la mémoire de la foudre. C’est elle que somme toute il décide de sauver, qu’ il se redonne, quand il prend le parti de la vie contre la littérature, ou quand il conduit sa voiture de la main gauche. Dans l’écriture, c’est la vie même qui change de main, qui passe la main, puis qui s’en va de main en main, sous la forme singulière d’un livre. L’écriture change également les mains des hommes quand elle leur permet d’appréhender ce qui d’ordinaire se dérobe. Elle invite aussi à joindre les mains avec une innocence nouvelle, hors de toute croyance, ou dans des églises aux dieux incertains. Elle est ce  « travail d’amour » qui permet le ravissement d’amour. Elle invente enfin des mains plus sereines qui montrent la voie, qui rassurent, apaisent et renforcent. C’est ce qu’écrivait Henri Michaux dans « Mains élues », dernier poème de Chemins cherchés, chemins perdus, transgressions, dont la première strophe pourrait être offerte à Blaise Cendrars:

Après méditation
naîtrait une main
sereine
apaisant l’accablé
renforçant le sage
déliant le prostré
porteuse
réparatrice
une grande main de LUMIÈRE »

Jean-Michel Maulpoix, La poésie malgré tout, Le cœur de la foudre est une main coupée, Mercure de France, 1996, pp.163 à 165.

 

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Orion
Auteur : Blaise Cendrars
Récitante : Raymonde Cendrars

 

 

Publié le par Sylvie-E. Saliceti

Variations sur le funambule | Jean-Michel Maulpoix

 

 

Celui qui écrit en vers danse sur la corde. Il marche, sourit, salue, et ceci n’a rien d’extraordinaire jusqu’au moment où l’on s’aperçoit que cet homme si simple et si aisé fait tout cela sur un fil de la grosseur d’un doigt.

Paul Valéry

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Le pas du funambule

Cet homme qui marche sur la terre, sur la tête et sur les mains, a tout d’un acrobate. Il fait des pieds et des mains pour essayer de suivre un chemin juste. Osant le grand écart entre ciel et terre, il va boitant et claudiquant comme font les vers. La vérité du poème tient au difficile maintien de ces trois démarches : marcher sur la terre, sur la tête et sur les mains. Aller, penser et destiner.

Funambule, le poète avance sur une corde en mesurant ses pas. Son existence tient à un fil: celui des lignes que sa main trace et qui dévident, page après page, l’écheveau de sa propre vie. Il danse à même les guirlandes ou les chaînes d’or qu’il a tendues entre les fenêtres ou les astres. Virtuose d’une altitude momentanée et relative, il s’affranchit tant bien que mal de la pesanteur. Ce danseur n’est pas un oiseau. Il connaît le poids de chair de son propre corps. Il ne vole pas dans le ciel, il essaie d’y marcher. Faire en haut des pas d’ici-bas. Ce passeur lie les mondes les uns aux autres, par l’ajointement des métaphores et des correspondances. Ce passant exaspère le risque inhérent à la finitude. Il risque le tout pour le tout, ou la partie pour le tout. Châtié d’avoir trop rêvé l’impossible, on le retrouve parfois pendu à la corde de son écriture comme à un gibet qui l’étrangle, tout près de faire entendre « le dernier couac », abandonné des dieux et maudit par les hommes.

Qu’est-ce donc que le poème, sinon une affaire de trame et de filage, avec des mots « tirés de soi(e) » : le fil horizontal des vers croise le fil vertical des rimes. Le vers est l’en allée, la solitude de la phrase. La rime est le retour, le mouvement de navette, le noeud de l’identité. Le poème inscrit jusque dans sa forme la fièvre du départ, le désir de l’envol, et le principe de réalité avec lesquels ces aspirations doivent composer, jusqu’à produire un objet dansant et pensant qui cadastre, ajointe, relie et prend la mesure juste du désir et de son défaut.

Si la destinée est un fleuve que chacun est contraint de suivre, le poème suit le fil de l’eau et le coupe en y jetant un pont. Penché sur Le Pont Mirabeau, tout près de s’en jeter, le danseur de corde regarde le ciel d’en bas, tel qu’au fil du fleuve il se reflète et s’ouvre «comme un abîme » au-dessous de lui. Il regarde là même où l’inaccessible vient se mirer et décide d’y mourir.

 Jean-Michel Maulpoix, Adieux au poème, Éditions José Corti, 2005.

 

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Le funambule ( Sur un fil)
Auteur, compositeur, interprète : Anne Sylvestre

Publié le par Sylvie-E. Saliceti

Rilke par Barbara | Lettres à un jeune poète

 

Chant et célébration

Si Rilke ne donne guère de conseils proprement littéraires à Kappus, au moins lui conseille-t-il de composer des sortes d’élégies : « Il vous faut aimer votre solitude, et supporter, à travers des plaintes aux beaux accents, la souffrance qu’elle vous cause » (p 63). Ce faisant, il formule une idée de l’écriture élégiaque que n’eût pas renié Schiller pour qui il importe que l’élégie procède, jusque dans le chagrin, d’un « enthousiasme suscité par l’idéal ». Travail de deuil et de mémoire, toute élégie formule un deuil qui doit être dépassé. Elle ne saurait s’en tenir à la pure et simple expression d’une tristesse, car ce deuil est de nature morale.

Le chant donne forme à « la douleur plaintive « (p 99). Dans le huitième sonnet à Orphée, Rilke écrit :
« La célébration seule est l’espace où la plainte a droit d’entrée, où nymphe est la source qui pleure,
Nymphe qui veille afin que notre accablement
Soit clair précipité le long de ce rocher(…) (P 147)

Le chant clarifie la plainte ; il la purifie, l’élève, et fait de notre voix une constellation montant au ciel ».

Le poète a vocation à la célébration. Il est celui qui, à l’exemple d’Orphée descendu aux Enfers, « tient haut la lyre parmi les ombres même »(p 589). Et si sa tâche est si profondément lyrique, c’est qu’il entend son existence comme une aspiration aux grandes choses » (p 117). Son itinéraire tout en lignes brisées le conduit aussi bien à se jeter dans les abîmes qu’à s’élever jusqu’au sublime.
Rilke développe ainsi, tant dans sa prose que dans ses vers, une idée que l’on pourrait dire respiratoire du chant. Ainsi qu’il l’écrit dans le troisième « Sonnet à Orphée », chanter est « Un souffle pour rien. Un vol dans le dieu. Le vent »(p 587).

Chanter fait corps avec l’exister à l’état pur.

Jean-Michel Maulpoix, Lettres à un jeune poète de Rainer Maria Rilke, Folio/Foliothèque, 2006, pp 129/130/131

Barbara lit Rainer Maria Rilke