Christian Olivier, du groupe des Têtes Raides, habitué à la lecture-performance d’œuvres poétiques (Desnos, Tsvetaïeva, Artaud, Rimbaud, Dagerman, Genet…) l’année dernière a créé un spectacle de lectures de chansons françaises intitulé Chut, dont l’aspiration était de faire écouter des paroles souvent mal entendues. L’expérience est inédite. Des refrains aussi anodins à notre oreille que Marcia Baila des Rita Mitsouko ou Le Téléfon de Nino Ferrer prennent des accents neufs. « Outre le plaisir que j’y prends, l’idée était également de mettre en valeur, et en abyme, sous des arrangements, une mélodie, des boîtes à rythme… » Résultat : un écho différent, une voix autre, des silences et un timbre insoupçonnés, toutes choses révélant ce qui était oublié : «des textes si cachés » que nous croyons les découvrir.
Christian Olivier a gratifié Arte Radio de quelques-unes de ces lectures. Ici, La nuit je mens signé Jean Fauque et Alain Bashung.
Le travail acoustique est signé Arnaud Forest.
Comme l’on a écrit une histoire de bleu, il faudrait écrire un jour une histoire du son — de la qualité du bruit habile à réinventer la vérité d’un texte. La nuit je mens, je prends des trains à travers la plaine. La nuit je mens, je m’en lave les mains…
Sylvie-E. Saliceti
Grotte de La Grande Baume 8 février 2020 Photographie S.-E.S.
La nuit, je mens Auteurs : Jean Fauque & Alain Bashung Récitant et composition musicale : Christian Olivier & Têtes Raides Mai 2015 Arte
Adaptation exemplaire d’un poème en chanson, signée Christian Olivier et Les Têtes raides, lesquels nous ont habitués à un corpus de grande qualité, aux côtés de quelques autres artistes chantant en langue française ( Babx, Arthur H., Angélique et Photis Ionatos colporteurs de poésie grecque …), tous jusqu’à devenir des références contemporaines incontournables en la matière.
Sylvie-E. Saliceti
La neige
Neige, neige
Plus blanche que linge,
Femme lige
Du sort : blanche neige.
Sortilège !
Que suis-je et où vais-je ?
Sortirai-je
Vif de cette terre
Neuve ? Neige,
Plus blanche que page
Neuve neige
Plus blanche que rage
Slave…
Rafale, rafale
Aux mille pétales,
Aux mille coupoles,
Rafale-la-Folle !
Toi une, toi foule,
Toi mille, toi râle,
Rafale-la-Saoule
Rafale-la-Pâle
Débride, dételle,
Désole, détale,
A grand coups de pelle,
A grand coups de balle.
Cavale de flamme,
Fatale Mongole,
Rafale-la-Femme,
Rafale : raffole.
Marina Tsvetaeva, Le ciel brûle, Poésie / Gallimard, 2009, p. 117. Poème écrit en français en 1923.
Têtes Raides prête sa voix à la poésie. Après le succès aux Bouffes du Nord (Paris) en décembre dernier, le groupe sort un digibook CD + DVD.
Le dvd live du spectacle Corps de Mots a été enregistré les 14 et 15 décembre 2012 aux Bouffes du Nord. Le CD studio comprend 18 titres dont des inédits. Les deux rondelles sont accompagnées d’un magnifique digibook de 114 pages contenant l’intégralité des textes, une présentation de chaque auteur (Jacques Prévert, Raymond Queneau, Robert Desnos, Guillaume Apollinaire, Lautréamont, Roland Dubillard, Antonin Artaud, Jean Genet, Philippe Soupault, Marina Tsvetaeva, Stig Dagerman et Elvis Presley), des illustrations des Chats Pelés et des photos exclusives de Richard Dumas. Plus de 20 titres inédits, dont une nouvelle version du succès de live Ginette.
Auteur Robert Desnos
Compositeur, interprète : Têtes Raides
Album Corps de mots 2013
On ne quitte pas son ami comme un soulier
Dont la semelle prend la boue et la pluie
On n’use pas l’amitié
Et c’est bien ainsi
Quand ils ont bien choisi
Main dans la main
Deux amis bravent le destin
La même flamme
Eclaire leur visage
Théodule aux yeux de chouette a un ami
C’est l’bel Ernest au nez en trompette
Qu’il n’aime pas qu’à-demi
Et c’est bien ainsi
Car il a bien choisi
Main dans la main
Ils peuvent braver le destin
Leur cœur est beau
Qu’importe leur visage
Théodule n’a que deux mains c’est un homme
Mais pour défendre Ernest ce seront deux poings
Qui frappent et qui assomment
C’est bien ainsi
Car ils ont bien choisi
Main dans la main
Ils peuvent braver le destin
Leur cœur est beau
Qu’importe leur visage
On ne quitte pas son ami comme un soulier
Dont la semelle prend la boue et la pluie
Corps de mots Auteur : Roland Dubillard Compositeur, interprète : Christian Olivier
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Roland Dubillard est né en 1923. Il se fait connaitre avec le duo Grégoire et Amédée qui constitue une série de sketches sur Paris Inter. En parallèle de son succès radiophonique il écrit en 1961 sa première pièce de théâtre, Naïves hirondelles, qui sera couronnée de succès. Plusieurs autres pièces suivront le même sillage. Il joue également dans plusieurs films sous la direction de Patrice Leconte ou JeanPierre Mocky. Il se fait remarquer par sa prestation dans La Grande Lessive où il prend part au trio réunissant Bourvil et Francis Blanche. Il sera récompensé par plusieurs prix prestigieux dont un Molière en tant qu’auteur pour son œuvre théâtrale Dialogues et un prix d’inteprétation masculine pour son rôle dans le film de Yannick Bellon, Quelque part quelqu’un. En plus de son succès en tant qu’auteur, scénariste et acteur, Roland Dubillard publie plusieurs recueils de poésies. Il est victime d’un accident vasculaire cérébral en 1987 et s’éteint en 2011.
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Le LANGAGE n’est pas un insecte ; n’est rien de bien précis ; on ne peut le montrer du doigt. Le LANGAGE n’existe que si l’Homme se charge de lui : en parlant, en écrivant (en sifflant) n’importe quelle langue, sur (ou sous) n’importe quel air. Alors on reconnaît le LANGAGE à ses traces, vocales ou écrites. Cet instrument, cet outil, peu maniable, souvent insaisissable, l’Homme à sa naissance le reçoit tout fait ; il en saisit d’emblée l’utilité, qui est de le faire communiquer avec ses semblables : le LANGAGE rend l’individu communicatif : il touche les êtres proches de l’individu ; là où il n’y avait que l’individu, il crée l’Homme ; approximativement comme la bicyclette crée le Cheval.
Tel est le LANGAGE. Toute différente est la LANGOUSTE .
Roland Dubillard, « Les nouveaux diablogues », Poésie/Gallimard, Livret « Corps de mots», Têtes Raides.
Ton corps sur la plage
le sable collé à ta chair
le sable dans mes mains
sur ma langue
te découvrir
derrière le plus fragile obstacle
et le sable qui tombe de nos cheveux
qui se dépose au fond du silence
et nous
beaux lavés de frais
émargés de nos propres eaux
à la lumière et sur le corps
de cette terre.
Athènes, 23 II 80
Yannis Ritsos, Le mur dans le miroir, Présentation, choix et traduction de Dominique Grandmont, Poésie/Gallimard, 2006, p. 33.
Le sujet de l’art s’attache notamment à renverser les mécaniques conceptuelles, à redonner corps et vie à l’Altérité, à la Présence immédiate et à ce que Celan nommait les cendres chantées.
L’art agit contre l’ennui au sens puissant et baudelairien du terme, et — puisque le spleen relève du mal des étoiles — l’art réenchante le lieu de la désillusion, voire du dégoût métaphysique. Ennui similaire du côté de Guermantes, en proie à quel autre mal chez Proust : « l’ennui dans ce sens énergique qu’il a chez Corneille ou sous la plume des soldats qui finissent par se suicider parce qu’ils s’ennuient trop après leur fiancée, leur village » .
Sous des masques parfois frivoles, ainsi l’art relance-t-il à l’infini ce jeu sérieux contre la paresse, le dogme, le préjugé, la sécheresse, le choeur fragmenté des choses. À rebours de l’ennui, il éveille.
Sylvie-E. Saliceti
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LE SUJET DE L’ART
Pour savoir ce que l’œuvre « veut dire », le spectateur doit instaurer avec elle un rapport d’entre-deux où émergent peu à peu des effets qui vont au-delà du « vouloir dire » et du sens, dont il a pourtant quelques bribes.
Et si ce rapport aboutit au silence, ce n’est pas plus mal. Dans le silence, la parole se recharge et peut libérer du nouveau. Entre-temps, l’acte créatif est assez confiant en lui-même pour tromper les intentions, surtout les bonnes. (…)
Une œuvre d’art met en acte (dans telle matière, sonore ou picturale) l’univers de son auteur, elle inscrit la loi de cet univers, en forme de symptôme ou de destin. La vie d’une telle œuvre, ce sont ses résonances en nous, les ouvertures qu’elle nous fait malgré ses airs d’achèvement : la fin de l’œuvre est un appel, à ce qu’au-delà des interprétations, on en fasse autre chose. Même si on ne peut qu’en parler, comme témoin ahuri des béances qu’elle ouvre, cet « autre chose » est un appel, ouvert, sinon à créer lui-même, du moins à rester près de la création, de l’être créatif.
Car l’œuvre transmet d’abord son ouverture, puis sa limite, là où l’artiste s’est arrêté, là où elle a quitté son auteur pour atteindre l’auditeur ou le lecteur qu’elle interroge : « Et toi, que vois-tu ? Qu’entends-tu ? » Elle est entre ordre et désordre, là où l’un passe à l’autre.
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L’ART ET LE JEU : LE JEU EST TOUJOURS PLUS VASTE
L’art est l’univers des jeux d’approche pour être plus près de la Création, pour tenter de s’y infiltrer, s’y inspirer.
Mais ne confondons surtout pas l’art et le jeu, même s’ils sont inséparables. Quand un peintre « se livre à un jeu », c’est mauvais signe. L’artiste, en principe, déclenche un jeu de forces – mnésique et sensoriel –, il le suit, le jeu lui échappe, il attend qu’il y ait du retour ; il attend que ça se décide là-bas, plus loin, hors du cadre ou du tableau, et que ça revienne autrement.
Chaque geste sur l’œuvre est un « coup » — de pinceau ou de matière —, mais l’œuvre, partie d’un trait, revient comme un coup du destin.
Ça joue entre deux actes, de l’artiste et du hasard, de l’un ou de l’autre. Le jeu est toujours entre-actes. Et ça s’enchaîne : l’un choisit et l’autre réplique (l’autre est une donnée ou un coup du hasard). Un jeu nous entraîne dans un autre qui à son tour… L’important est de sentir comment ça joue dans l’entre-deux, comment on entre en jeu et comment on en sort. On s’y engage, on s’en dégage ; on y prend du plaisir ou pas. Le plaisir n’est pas qu’une chute d’excitation, c’est le fait de se plaire sous l’effet d’un plus-de-jeu, d’un afflux d’être, de souffle. Cette jouissance est au-delà du plaisir.
Le jeu est un recours pour nous, mais l’être aussi recourt au jeu pour se transmettre à ce qui est. Autrement dit : « Dieu » joue, et pas seulement aux dés.
Daniel Sibony, Fantasmes d’artistes, Éditions Odile Jacob, Format numérique, 2014.
Les artistes Auteur, compositeur, interprètes: Les Têtes Raides
Je ne pense pas qu’il faille passer sa vie à attendre des semaines de quatre jeudis pour sombrer tout à coup dans l’éternel jeudi de l’éternelle semaine où il n’y aura plus de semaines et où il n’y aura plus de jeudis.
Pascal Quignard, Le salon du Wurtemberg, Gallimard, 1986, p.98.
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Aujourd’hui c’est dimanche.
Pour la première fois aujourd’hui
ils m’ont laissé sortir au soleil,
et moi,
pour la première fois de ma vie,
m’étonnant qu’il soit si loin de moi
qu’il soit si bleu
qu’il soit si vaste
j’ai regardé le ciel sans bouger.
Puis je me suis assis à même la terre, avec respect,
je me suis adossé au mur blanc.
En cet instant, pas question de gamberger.
En cet instant, ni combat, ni liberté, ni femme.
La terre, le soleil et moi.
Je suis heureux.
Avant les téléphones les balcons,
on sortait et on faisait savoir.
Ils étaient la soupape de la maison, les filles ne sortaient pas se promener
sauf pour l’office, le dimanche.
Mais elles étaient bien en vue sur leur balcon,
un jeune homme passait, une fleur plantée dans la boutonnière,
un regard au vol, une entente flashée,
télégramme expédié par les cils.
Au balcon au milieu des plantes la jeune fille dévidait la laine,
brodait sur un métier, feignait de se piquer avec son aiguille
pour libérer ses yeux baissés.
Ma grand-mère se fiança au balcon.
Et ma mère, en été, après la guerre,
sort avec d’autres amis sur le balcon pour l’air frais
et un homme, vingt-huit ans, assis tout près, lui demande de l’épouser.
Je viens de leur rencontre là dehors, à Mergellina,
avec le ciel jongleur du couchant.
Mais à un autre balcon s’était montré aussi le fier-à-bras
pour déclarer la guerre, en se penchant rapace et perroquet
sur la foule ivre d’elle-même.
Il aurait mieux valu qu’il se montre à la fenêtre
et mieux encore s’il l’avait laissée fermée, ainsi ne se serait pas gâtée
l’histoire des balcons et de l’Italie du vingtième siècle.
Erri De Luca, Aller simple, Gallimard, Traduit de l’italien par Danièle Valin, 2012, p.165.
Un saut brutal a lieu entre le chanté et le parlé comme entre les coulisses et la scène. Par le chant, on cherche un ailleurs du langage, un étage encore insoupçonné dessous, une marche encore, un degré pas exploré. Tout est mis en œuvre pour davantage multiplier et fuguer ; tout est obtenu par déconstruction géométrique, spectrale, et par montage. Le chant approfondit par creusements successifs,trouve un espace sous l’espace et d’autres temps sous le temps. Le chant est surnaturel. À moins qu’il ne soit la nature profonde de la matière parlée.
Valère Novarina, Lumières du corps, P.O.L., Édition numérique I, 3-9, 2005.
Je chante Têtes raides Auteur, compositeur, interprète : Christian Olivier
Oublie cette chanson
Auteur, compositeur, interprète : Christian Olivier
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N’oublie pas…
N’oublie pas la chanson du soleil, Vassili.
Elle est dans les chemins craquelés de l’été,
dans la paille des meules,
dans le bois sec de ton armoire,
… si tu sais bien l’entendre.
Elle est aussi dans le cœur du criquet.
Vassili, Vassili, parce que tu as froid, ce soir,
Ne nie pas le soleil.
Sabine Sicaud, Les poèmes de Sabine Sicaud, Stock, 1964, p. 77.
