Archives de catégorie : Juliette

Juliette

De la magie | Lapins !

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Et la magie ? Qu’en pensez-vous ? Pourquoi pas ? Si nous commencions l’année en magie ? Comme Henri Michaux qui pose une pomme sur sa table, puis tente d’entrer dans cette pomme. Il dit avoir essayé durant vingt ans, sans succès. Essayons autre chose : un chapeau, un lapin ; ça semble simple. Rien de moins évident en réalité. Témoin ce très vieux magicien qui sort de son chapeau des chimpanzés, des chats, des chiens, des vaches, des cochons, des veaux, des souris vertes, des rats blancs, des boas, des éléphanteaux, des biches aux abois ( avec leurs rimes), des élans, oui mais … jamais, jamais un seul lapin. Sa femme pense qu’il complique, et lui, le bon André ( le magicien s’appelle André), demeure impuissant à produire le plus simple. Triste histoire de Dédé ( son surnom, c’est Dédé) qui de son haut de forme, fait sortir des vis, des lits à baldaquin, des clefs de douze, des uniformes, des chaussettes sales, des radiateurs, des crucifix, des bilboquets, des locomotives à vapeur, des facteurs, des politiciens, des employés SNCF, des aviateurs, des amoureux, des contractuelles, des curés, des vigoureux, des souffreteux, des bouleversements climatiques, des cyclones, des raz-de-marée, des jaillissements volcaniques, des calamités, un tas d’objets inopinés, et aussi toute une humanité … mais de son couvre-chef, jamais, jamais un seul lapin.

Sylvie-E. Saliceti

Lapins !
Auteur, compositeur, interprète : Juliette

 

Juliette, NOTES SUR LA POÉSIE ET/OU LA CANTOPOÉSIE, TEXTES ET/OU POÈMES EN DIALOGUE AVEC UNE CHANSON

La tentation lyrique …

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Méfions-nous de l’aspect « poétique » des phrases, des oripeaux poétiques, ces vêtements chatoyants que pourrait jeter sur les épaules du monde le littérateur bénévole. Le chant du monde dans la littérature, ce n’est pas plus la belle musique de la belle langue que les belles images. Le monde ne parle pas avec emphase. Il n’est pas plus présent ni plus profond dans les grands mots, dans les tournures ostensiblement poétiques ou le style, justement, «lyrique». Dans cet ostentatoire lyrisme, il ne chante pas : il ronfle.

(…)

Faire chanter la parole, ce n’est pas la faire sonner. Ce n’est peut-être pas même la rendre musicale. C’est la décaler, en y introduisant un parasitage dans le régime habituel du discours. Par quoi, comment ? Comment en vient-elle à vibrer, cette parole, à dire de l’inouï ? Le sublime n’est pas une condition nécessaire. Il faut que quelque chose la traverse : des forces, des virtualités, certains affects. Passant dans le langage, ces forces bouleversent l’ordre du discours et ses lois de composition, attirent ou repoussent des significations et des mots, pulvérisent et réagencent, se stabilisent et se relancent – créent des personnages, des intrigues. Et il faut que le sujet devienne lui-même ce champ de forces, autrement dit qu’il soit effectivement traversé par le monde, par certaines tendances du monde qu’il sélectionne et qui le font écrire, parler ; qu’il soit défait par plus grand et plus petit que soi. Qu’il devienne un opéra fabuleux – c’est-à-dire affabulant.

Vincent Delecroix, Chanter, Champs essais, Flammarion, 2015, Ed.num. non pag.

 

Tu ronfles !
Auteur, compositeur, interprète : Juliette

 

 

Amanatìdis Vassilis, Juliette, TEXTES ET/OU POÈMES EN DIALOGUE AVEC UNE CHANSON, [PAR NOMS DE POÈTES]

Une pierre dans une boîte | Βασίλης Αμανατίδης

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LA PARABOLE DU  S  MANQUANT

Il acheta une pierre dans une boîte. Dessus il y avait écrit Pierre Qui Change De Couleur Dès Que Tu La Regardes. Il courut chez lui la regarder tout entière. Là, il regarda la pierre, la fièvre dans les yeux. Pendant des heures, mais elle ne changeait pas.
Il se dit Je suis aveugle ; ce que j’ai vu jusqu’ici je ne l’ai pas vu. La preuve, cette pierre qui change de couleur dès que tu la regardes. Il dit ces mots, bien humilié, laissa la pierre dans sa boîte et se recroquevilla pour dormir.
(Il se recroquevilla car cela n’a aucun sens d’être éveillé quand on n’influence rien. Même pas l’une de ces pierres ordinaires qui changent de couleur dès qu’on les regarde.)
Et toute la soirée la pierre dans sa boîte.
Et pourtant.
Pendant qu’il dormait, quelque chose remua sous sa peau. Il en sortit une écume vert sombre, puis des milliers de couleurs. Qui poussaient sur lui en douce et fondaient des colonies. Au point qu’il fut couvert d’une épilepsie de couleurs. Mais tout s’effaça sans laisser de traces. D’un seul coup dès le matin.
(Car sur la boîte on avait oublié d’écrire un  S : Pierre Qui Changes De Couleur Dès Que Tu La Regardes.)

Pierre se réveilla donc dans sa couleur naturelle. Il prit la pierre, la regarda, la fièvre dans les yeux. Pendant des heures.
Elle ne changeait pas.

Vassìlis Amanatìdis, Dortoir, Neuf paraboles nocturnes, Traduit par Michel Volkovitch sur son site consacré à la poésie grecque.

andy-warhol-cent-boites-1962
Andy Warhol, Cent boîtes

La boîte en fer blanc
Auteur, compositeur, interprète : Juliette

 

CHANSON D'AUTEUR, Juliette, Norge, POÈME EN DIALOGUE AVEC UNE CHANSON

Juliette et Norge | Conseils et modes d’emploi

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Mode d’emploi
Auteur, compositeur, interprète : Juliette


*

Conseils

Ne jetez pas les membres dans la Seine, ça fait des complications. Ne coupez pas le cadavre en morceaux, ça fait des complications. Ne tirez pas, n’empoisonnez pas, ne poignardez pas, ça fait des complications. Persuadez la victime par la douceur, la patience, le dévouement, le sacrifice, l’amour. Elle tombera d’elle-même comme une poire mûre.

Norge, Poésies 1923-1988, Préface et choix de Lorand Gaspar, NRF, Poésie/Gallimard, 2007, p 171

 

 

Appert ( Olivier), CHANSON D'AUTEUR, Juliette, POÈME EN DIALOGUE AVEC UNE CHANSON, POÉSIE, CANTOPOÉSIE ET CANTOLOGIE ANGLOPHONES, TEXTES ET/OU POÈMES EN DIALOGUE AVEC UNE CHANSON, [PAR NOMS DE POÈTES]

Olivier Appert et Juliette | Variations sur les rimes féminines

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In memoriam Martha Washington, Abigail Adams, Dolley Madison, Elisabeth Monroe, Louisa Adams, Anna Harrisson, Letitia Tyler, Julia Tyler, Sarah Polk, Abigail Fillmore, Jane Pierce, Mary Todd Lincoln, Eliza Jonhson, Julia Grant, Lucy Hayes, Lucretia Garfield, Frances Cleveland, Caroline Harrison, Ida Mc Kinley, Edit Roosevelt, Helen Taft, Ellen Wilson, Edith Wilson, Florence Harding, Grace Coolidge, Lou Hoover, Eleanor Roosvelt, Bess Truman, Mamie Eisenhower, Jacqueline Kennedy, Lady Bird Johnson, Pat Nixon, Rosalynn Carter, Nancy Reagan, Barbara Bush, Hillary Clinton, Laura Bush, et pour Michelle Obama,
ce chant de la tribu des Crees :

Silencieuse-Jusqu’au- Dégel

Son nom raconte comment cela se passait avec elle.

La vérité est qu’elle ne parlait pas
en hiver.
Chacun avait appris à ne pas
lui poser de questions en hiver
une fois connu ce qu’il en était.

Le premier hiver où cela arriva
nous avons regardé dans sa bouche pour voir
si quelque chose y était gelé. Sa langue
peut-être, ou quelque chose d’autre au-dedans

Mais après le dégel elle se remit à parler
et nous dit que c’était merveilleux ainsi pour elle

Aussi à chaque printemps
nous attendions impatiemment.*

Olivier Appert, Women, Une Anthologie bilingue de la poésie féminine américaine du XXe siècle, Le Temps des Cerises, 2014, p.37/38.

*

* In Partition Rouge, Poèmes & Chants des Indiens d’Amérique du Nord, Florence Delay & Jacques Roubaud, Editions Le Seuil, collection Fiction & Cie.

*

Gil Pressnitzer rapporte ainsi la rencontre entre Claude Nougaro et cette jeune chanteuse d’alors :

«Je me souviens de l’affrontement avec Claude Nougaro qui, par principe, refusait toute première partie et ne croit pas au tremplin pour les autres, quand violemment entêté, je lui ai imposé une inconnue avant son tour de chant : «Qui ça Juliette »?

Par amitié — et c’était le jour de baptême de « la Salle » en plus —, il se laissa faire en maugréant, surveillant Juliette d’un œil noir dans les coulisses. Juliette chanta, et au moment de Barcelone ou d’une autre chanson (la version de Juliette diffère de la mienne elle pense que c’était  Que Tal ) Claude apparut sur scène ébloui, et esquissa un duo chorégraphique avec Juliette.
Elle était adoubée, elle devenait une grande. Et du Grand méchant loup aux salles nationales, elle n’aura en rien changé, gardant intacte en elle la pierre dure de la révolte et ses Rimes féminines font toujours claquer le drapeau noir. »

 

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Rimes féminines
Auteur, compositeur, interprète : Juliette

 

 

CHANSON D'AUTEUR, Juliette, Neruda Pablo, TEXTES ET/OU POÈMES EN DIALOGUE AVEC UNE CHANSON, [PAR NOMS DE POÈTES]

Neruda | L’exil

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L’exil est rond
Un cercle, un anneau :
tes pieds en font le tour,
tu traverses la terre,
et ce n’est que la terre,
le jour s’éveille
et ce n’est pas le tien,
la nuit arrive :
il manque tes étoiles,
tu te trouves des frères :
et ce n’est pas ton sang .
Tu es comme un fantôme qui rougit
de ne pas aimer plus ceux qui t’aiment si fort,
et n’est-il pas vraiment étrange que te manquent
les épines ennemies de ta patrie,
l’âpre détresse de ton peuple,
les ennuis qui t’attendent,
et qui te montreront les dents dès le seuil de la porte …

Pablo Neruda, Chant libre d’Amérique latine, Mémorial de l’île noire, Gallimard, Paris, 1977.

 

Un aller sans retour
Auteur, compositeur, interprète : Juliette

 

 

CANTOPOÈTES, CHANSON D'AUTEUR, Juliette, TEXTES ET/OU POÈMES EN DIALOGUE AVEC UNE CHANSON, [[ATELIER LOUFTINGUE]]

Variations sur la chanson con !

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Dix-sept « con »

Dans les années 1950, le Comité d’écoute de la radiodiffusion française censure avec rigueur toute utilisation de certains mots dans les chansons susceptibles d’être programmées à l’antenne. Le mot «con » suffit à bannir une chanson, comme Georges Brassens en a fait l’expérience avec «Marinette» et son «J’avais l’air d’un con ma mère», interdits en juillet 1956. Après avoir découvert dans un cabaret de la rive gauche les chansons de Guy Béart, Juliette Gréco va lui demander de lui présenter toutes ses compositions. Il lui propose donc «Chandernagor», «Qu’on est bien », «Les Lunettes », mais aussi une de ses premières chansons, qui est l’adaptation d’un poème de Raymond Queneau, et qui s’intitule «Complainte». Le texte est noir, très noir : «Je ne connaîtrai jamais/Le bonheur sur terre/Je suis bien trop con/Tout me fait souffrir/Et tout est misère/Pour moi/Pauvre con.». Dix-sept fois le mot « con » dans une seule chanson ! Guy Béart n’a jamais osé enregistrer ni chanter sur scène cette «Complainte». Mais Gréco l’enregistre et la chante à sa rentrée à l’Olympia. Le disque «Juliette Gréco chante Guy Béart» sort en septembre 1957 avec la mention «interdit aux moins de seize ans» et «Complainte » est, comme prévu, censurée.

 

Bertrand Dicale, Les miscellanées de la chanson française, Éditions Fedjaine, 2009, p. 55/118.

Chanson con !
Auteur, compositeur, interprète : Juliette

 

 

 

 

Juliette, Roubaud Jacques, TEXTES ET/OU POÈMES EN DIALOGUE AVEC UNE CHANSON, [PAR NOMS DE POÈTES]

Variations sur les casseroles et faussets

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2822. Six variations sur un thème connu :

a – Elle écrivait des romans à deux xous.
b – « La belle Hélène » : une opérette de quat’xous.
c – catalogue de vente : 1 bijou : 1 xou – 1 roman : 2 xous – pas grand-chose : 3 xous – un opéra : 4 xous – un objet non identifié : 6 xous.
d – Le jugement de Pâris : Vénus : 3 xous ; Minerve : 3 xous ; Junon : 3 xous ; Hélène ?
e – The moon and six pence.
f – c’est écrit à la six quat’deux.

Jacques Roubaud, Poétique — Remarques : poésie, mémoire, nombre, temps, rythme, contrainte, forme, etc., Éditions du Seuil, 2016.

*

Casseroles & faussets
Auteur, compositeur, interprète : Juliette

 

 

 

Juliette, TEXTES ET/OU POÈMES EN DIALOGUE AVEC UNE CHANSON, [PAR NOMS DE POÈTES]

A hate song Dorothy Parker | Tyrolienne haineuse

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Pour le plaisir, et le chaud /froid avec Christiane Singer, à réécouter ici et maintenant : Juliette et sa Tyrolienne haineuse.

Puis à relire Dorothy Parker : je hais les Femmes / elles me portent sur les nerfs. C’est que je cherchais, voyez-vous, un début de dialogue prometteur, d’une intelligence lumineuse pour la journée de la femme. Le voilà.

S.-E. S.

 

 

« Je hais les Femmes :
Elles me portent sur les nerfs.

Il y a les femmes d’Intérieur.
Les pires.
Chaque instant est un paquet de Bonheur.
Elles respirent profondément
Et à grands pas se dépêchent de rentrer éternellement à la maison
Pour préparer le dîner.
C’est le genre
À dire avec un tendre sourire, « l’argent n’est pas tout ».
Toujours elles me présentent leurs robes,
Disant, « je l’ai faite moi-même ».
Elles lisent les magazines féminins et en essaient les recettes.
Oh combien je hais ce genre de femmes.

Puis il y a les Plantes Sensibles.
Les Paquets de Nerfs.
Elles sont différentes des autres; elles ne manqueront de vous le dire.
Il y a toujours quelqu’un qui foule leurs sentiments.
Un rien les blesse — profondément.
Leurs yeux sont pour toujours remplis de larmes. […]
Et puis il y a celles qui ont toujours des Problèmes.
Toujours. […]
Puis il y a les Bien Informées
Elles sont la peste. […]
Il y a celles qui naïvement ne comprennent pas
Pourquoi les hommes sont fous d’elles […]

Il y a les infailliblement de Bonne Humeur.
Généralement elles ne sont pas mariées.
Elles sont toujours occupées à faire de petits Cadeaux
À organiser des petites surprises.
Elles m’encouragent, comme elles, à toujours considérer le Bon Côté.
Elles me demandent ce qu’elles feraient sans leur sens de l’humour ?
Je rêve parfois de les tuer.
N’importe quel jury m’acquitterait.

Je hais les Femmes :
Elles me portent sur les nerfs. »

Dorothy Parker, Un chant de haine, in Olivier Apert « Women », Une anthologie de la poésie féminine américaine du XXème sicle, Poèmes traduits, choisis et présentés par Olivier Apert, Le temps des cerises, 2014, pp.113 à 117.

*

 

Voici une chronique jubilatoire, qui laisse filer — au gré d’une fantaisie bipolaire et massacrante — sa menue haine ordinaire. « Je hais les femmes », commence par avouer Dorothy Parker. On suppose à ce stade une frustration, une manie, une obsession … qui sait ?

Aussitôt elle enchaîne :

« Je hais les Hommes … Ils ont le don de m’irriter.
Il y a d’abord les Penseurs Austères :
on devrait faire une loi contre eux. […]
Et puis les Monsieur Muscle… […]
Et puis il y a ceux qui baignent dans le crime… […]
Et s’en remettent au Ciel qui décidera de leur sort…
Ah, si seulement j’étais le Ciel ! »

À ce moment précis du livre, dans la mesure où l’auteur vient de régler son compte aux hommes après les femmes — soit la somme d’une partie substantielle de l’humanité — on suppose raisonnablement que le message est plein, et l’encrier sec.

Erreur. « Je hais les actrices, précise-t-elle : elles aussi me portent sur les nerfs… »

Enfin cette avalanche à suivre :

« Je hais la famille : Elle me donne des crampes d’écriture !

Il y a d’abord les Tantes…
Même les meilleurs d’entre nous en ont ! […]
Et puis aussi les belle sœurs, […]
Et enfin les maris…
Cette croix que porte la femme blanche ; […]
Et chaque fois que vous sortez vous payer du bon temps
Vous tomber sur eux…
Si seulement quelqu’un pouvait les décramponner !
Je hais les Tire au flanc :
Encore des qui me portent sur les nerfs ! […]
Puis il y a les Socialistes,
Ces mauvais coucheurs professionnels […]
Je hais les Bohèmes : Ils piétinent ma morale ! […]
Il y a les Écrivains,
Les Publicitaires du Sexe, […]
Je hais le Bureau : Il parasite ma vie sociale […]
Je hais les Acteurs : Ils me gâchent mes soirées […]
Je hais les Raseurs : Ils tuent ma joie de vivre […]
Je hais le Théâtre : Il mord sur mon temps de sommeil […]
Je hais les Fêtes : Elles réveillent en moi ce que j’ai de pire […]
Je hais les Films : Ils me pompent […]
Je hais les livres : Ils me fatiguent les yeux… […]
Et puis il y a le Roman Réaliste,
Un étouffe-chrétien de cinq cents pages…
Poème grinçant
Je hais les Jeunes Loups : ils donnent un coup de vieux à mes artères […]
Je hais les Résidences d’été : elles gâchent mes vacances […]
Je hais les Épouses, trop de gens en ont…
Il y a les Ménagères-Hors-Pair, […]
Et puis il y a les Bonnes Petites Copines, […]
Elles vous gratifient d’un joyeux sourire
Et vous demandent ce que leur bonhomme ferait sans elles !
Je vous le donne en mille !
Je hais les Maris :
Ils me bouchent la vue. […]
Je hais les étudiants :
Ils sont toujours dans mes pattes… »

 

D’un bout à l’autre de cette litanie, la haine est clamée. Dansée. La joie éprouvée à ces chants de haine est si contagieuse que l’on poursuivrait volontiers la liste, aux côtés du vieux clown de Karach-Hamba, qui mangeait des oignons en buvant son café. Le clown sourit, en se fredonnant pour lui-même des chants de Kol-Nidre dans l’ombre. Comme la haine de D. Parker, son aversion est douée d’une vraie joie, et donc d’une force  subtile.

D. Parker jugeait que son texte avait vieilli. Je crois exactement le contraire, il n’a jamais été aussi actuel, l’hilarité se déclenche mécaniquement. Ce miroir de fantaisie haineuse pose en outre la question centrale de l’intention — intention invisible mais perceptible, essentielle en ce que, par exemple,  entre une piètre cuisinière et une empoisonneuse, il n’existe précisément qu’une différence d’intention.

*

 

Voici donc la haine, « le seul sentiment lucide » selon Lacan . Admettons qu’il s’agit moins de savoir de quoi l’on se moque, que de considérer avec qui l’on rit. La compagnie d’un djihadiste orthodoxe, par exemple, tarde à mettre en joie — une partie de Back Gammon à ses côtés me fait à peine pouffer, et je perds au fil de la partie ma «jovialité monacale ».

Au fond, l’absurdité du réel — insondable — fait osciller entre Beckett et Kertész. Kertész justement, en 1979 note dans son Journal de galère : «Créer une oeuvre littéraire, un produit organique et humain, aujourd’hui, ici, dans cette situation, est de toute façon un acte humoristique, pour ne pas dire comique. Est-il possible, aujourd’hui, ici, dans cette situation, de créer un produit organique et humain où l’humour, pour ne pas dire le comique de cet acte, serait absent ? »

De sa brûlante urgence, le besoin de poème appelle le rire dans une toute puissance dirigée avec soin : joie au centre de la citadelle, le coeur triste — l’esprit gai.

Écœurant ou libératoire : une dimension métaphysique préside à l’acte de rire, comme à l’acte de parler — l’humour est un art subtil. Il résiste mal à l’ordinaire. Voici aussitôt le poème drôle dégradé en crétinerie, et la seule question qui se pose : pouvons-nous aujourd’hui perdre notre temps, le sens et le désir de la langue à creuser la fange ?

Il faudrait inventer une tyrolienne haineuse, et la passer en boucle jusqu’à épuisement.

Sylvie-E. Saliceti